Resistir es vencer

Esto es lo único que se me ocurre al enterarme del fallecimiento de Simon Wiesenthal, el legendario cazador de criminales de guerra nazis. Añadir más sería caer en tópicos típicos que seguramente podremos leer en otros lugares. Wiesenthal, cuya figura ha atraído a cientos, miles de personas, y con cuya causa hemos comulgado e incluso colaborado otras tantas, deja un vacío difícil de llenar, y una tarea que por desgracia siempre estará inconclusa porque nazis, criminales y genocidas los hubo, los hay, y los seguirá habiendo. Simon Wiesental supo resistir, y en ello radica su principal victoria, y dejó abierto un camino por el que los "malos", esta vez sí, no se van de rositas. O al menos, no todos. Adiós, Simon.

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Infierno en Roquetas

Supongo que, tratándose de la Guardia Civil, el muy canalla se habrá suicidado. Supongo también que, mientras decidía autogolpearse, estiró una de sus piernas hasta lo inimaginable y taconéo graciosamente sobre su propio esternón hasta rompérselo. Además de todo esto, también imagino que era culpable, no porque hubiera pruebas o no, eso es lo de menos, sino porque estaba en dependencias de la Guardia Civil, y si los picolos dicen que eres culpable, así es, y punto. Supongo que su muerte será investigada, y también que alguien pagará por ello, aunque sólo sean unos meses en la cárcel, que es lo que más o menos vienen a pagar determinados uniformados cuando terminan en el talego por estas cosillas sin importancia. Y supongo también, que si este señor hubiera sido un ciudadano vasco, muchos pensaría que bien está que esté muerto, y nadie, o prácticamente nadie, habría dicho nada; y todos, prácticamente todos,creerían a estas alturas la versión oficial del asunto. A la Guardia Civil los muertos no se les mueren, se les matan. Descanse en paz el victimado, digo, el muerto.

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Llueven bombas... mientras faltan soluciones

Bueno, la cosa está que arde -con perdón por el símil incendiario-. A la hora de escribir estas líneas, la policía británica ha disparado contra un presunto terrorista suicida en una estación de metro del sur de Londres.

Dejando aparte la obviedad de que esto tiene toda la pinta de no haber hecho más que comenzar, llevo unos días dándole vueltas al asunto. Como decía, parece que estos sujetos que anteriormente atacaron Nueva York y Madrid se la tienen bien jurada a la Pérfida Albión. No entraré ahora a profundizar en sesudos análisis histórico sobre las causas de estos acontecimientos y las razones de los ataques que nuestra civilización occidental está sufriendo y que a buen seguro va a continuar soportando. Lo que me preocupa es la solución.

Por un lado escuchamos lo de la "alianza de civilizaciones" que a muchos les/nos suena a ingenuidad, utopía y debilidad; por otro lado escuchamos lo de "concesiones cero al terrorismo", y mano dura; por terceras partes se dice que "hay que afrontar las causas de las injusticias en el mundo, que mientras no sean extirpadas no lo será su fruto: el terrorismo", e incluso hay quien apela al "cierre de fronteras". Y esto último, en concreto, parece ser la solución más "sencilla", la más "directa", la que más parece aflorar a la superficie desde las entrañas de los países atacados, a juzgar por lo que estoy escuchando en la calle, en el trabajo, etc. ¿Es realmente esta la solución? ¿cerrar las fronteras y dedicarse a "limpiar" la casa propia antes de volver a meter el hocico en berenjenales ajenos? ¿abandonar a su suerte a los países árabes y que se maten entre ellos? ¿mirara hacia otro lado? cerrar los ojos ante un problema que está poniendo en el filo de la navaja la convivencia entre bloques, naciones, países y religiones? ¿qué hacer cuando se escuchan voces pidiendo dureza contra las amplias comunidades musulmanas que habitan entre nosotros; cómo argumentar, razonar y exhibir solidaridad con los conciudadanos de origen árabe, musulmanes o como queramos definirlos sin saltarnos las reglas de lo políticamente progre cuando se observa que, sin ir más lejos, los terroristas del 7J en Londres eran británicos nacidos, educados y crecidos en Inglaterra?

Quiero aclarar que esto que digo no son opiniones mías, son opciones que dejo abiertas para el debate, si alguien tiene a bien opinar en esta página. En definitiva, ¿cómo solucionar algo que tiene tan mala mala mala pinta? ¿cómo evitar que lluevan más bombas? ¿Y por qué tengo la sensación, obvia como la vida misma, de que nos tienen cogidos por los mismísimos, aquí, en Londres, en....Roma o Copenhage? ¿Quién le pone el cascabel al gato?

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Sonrisas y lágrimas

Bueno, después de unos cuantos días de mucho ajetreo personal y laboral, vuelvo a escribir algo que espero sea medianamente decente para enviarlo a la blogosfera con su correspondiente franqueo concertado. Y una vez hecho el repaso a la prensa de ayer y de hoy, uno no sabe si reir o llorar.

"Reir" imaginando el careto del poli de verdad cuando detiene al que fuera el "poli" de Village People -¿os acordáis?- y le encuentra una pipa y una bolsa de cocacína.

"Reir" la sana y entrañable ocurrencia de un jefe de Jaén -hasta en Jaén hay jefes, manda guevos que diría Trillo- que con motivo de un cumpleaños decidió atiborrar a los empleados con una tarta de marihuana. El muy canalla no les avisó de su contenido, así que cada cuál eche a volar su imaginación y suponga los caretos, los flipes, las náuseas y demás detalles que adornarían tamaña celebración...

"Reir" la última, modernísima, nada sexista y de lo más progre idea de los equipos de marketing y ventas de Corporación Dermoestética, a los que no se les ocurre nada mejor que, con el fin de impulsar la salida a Bolsa de la compañía, disfrazar a un montón de chicas guapetonas, o sea, modelos, de enfermeras. La que se ha liado, señores. Las enfermeras, las de verdad, protestan, y el Gobierno parece que ha decidido intervenir, raudo y veloz, para que se produzca la "reparación pública de la imagen de los profesionales de enfermería".

Si es que no hay nada como intervenir a tiempo. La intervención gubernamental, cuando es acertada, produce alivio, hace disminuir los síntomas de cabreo generalizado, propicia el crecimiento del talante -que a estas alturas parece ser algo así como el ginseng de la política- y causa la aparición de un buen rollito veraniego que ya lo quisieran en la FAES. Pero, ay amigo, cuando las intervenciones llegan tarde o se producen en lugares donde no está el horno para bollos -y perdón por lo de "horno"- entonces toca llorar.

Llorar a moco tendido y de verdad, llorar hasta desinflarse, llorar de rabia, impotencia e indignación por los muertos del incendio forestal que una panda de madrileños domingueros provocó en Guadalajara; llorar por las familias de los fallecidos, por los pueblos deshabitados, por el expolio del patrimonio rural, de pasto y agrícola de la provincia manchega; y llorar por el espectáculo que una vez más protagonizan los de siempre, ellos, los políticos, que con los cadáveres de los fallecidos todavía en el tanatorio se echan los trastos a la cabeza sin pudor, educación, maneras y, lo que es peor, sin preocuparse ni siquiera por disimular ni un poco. Pero estamos acostumbrados... ellos, los políticos, ya hicieron lo mismo con los muertos de Madrid, y lo han hecho hace poco con los de Londres, porque al final los muertos siempre los pone el mismo bando, el que no es el suyo: nosotros.

Y más lágrimas. Lágrimas de mala suerte y tristeza por la muerte de llamémosle Andrés. Andrés se cayó al pozo de su pueblo, Estebande, en la provincia de Coruña. Un accidente, una fatalidad, una patada en los huevos que nos arrea el destino. Porque Andrés tenía dos años y era el único niño del pueblo.

Y mientras Guadalajara se abrasa, el futuro de Estebande es llorado y enterrado, los flipados por la indigestión de marihuana se preparan para correr a su jefe a gorrazos -sana costumbre, por otra parte-en cuanto recuperen el control de su machacada neurona, las enfermeras de verdad sueñan con que caiga en sus manos algún ejecutivo de Corporación Dermoestética, y los políticos continúan siendo unos sinverguenzas, todavía podemos reirnos leyendo que el pobre y humilde hombre de exquisitas maneras Collin Farrel está preocupadísimo porque una antigua novia suya, una chica play boy, ha decidido hacer pública una cinta en la que ambos practican sexo. Parece ser que los dos decidieron grabarla y no hacerla pública, por dios, cómo van a hacer pública una cosa así :). O sea, que tenemos que creernos que se lo prometieron el uno al otro y tal y tal, ya sabes, te lo juro por snoopy que nunca le enseñaré a nadie cómo lo haces... Ahora parece ser que ella dice que como que no, que cuando lo prometió cruzó los dedos, y que bueno, que igual a cambio de un "poquito" de dinero vuelve a repetir la promesa...:) Desconocemos más detalles al respecto, y no sabemos si la doncella en cuestión aparecerá en el vídeo disfrazada de, por ejemplo, enfermera, pero todo se andará. Nada como un montaje de estos sabrosones para hacernos sonreir entre tanta lágrima.

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Pulpo a feira

PR Noticias recoge hoy la inquietud existente en Galicia, y más en concreto entre las filas del PSG-PSOE, por la posibilidad de que se produzca lo que denominan un "tamayazo". ¿Que qué es un "tamayazo"? Bueno, pues parece ser que en los cenáculos político-tertulianos denominan así a lo que el diputado regional de la Asamblea de Madrid, un tal Tamayo, hizo: cambiar el sentido de su voto, cosa que también hizo su acólita Sánchez, para impedir que Rafael Simancas resultara elegido Presidente de la Comunidad.
¿Os acordáis? yo sí. Recuerdo que se lió la del pulpo. Pues bien, según este confidencial arriba mencionado el "tamayazo" gallego tendría como protagonista a algún tránsfuga perteneciente al sector de Paco Vázquez, alcalde socialista de A Coruña, y que es al PSG lo que bellotari Ibarra y medalleitor son Bono al resto del partido. Resumiendo, que ya veremos en qué queda la cosa. La piedra está lanzada, sólo hace falta ver de quién es la mano. Desde luego, esta vez si se vuelve a liar la del pulpo, que por lo menos sea “a feira”. Suculento....:)

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"Este artículo no debería contener discursos prohibidos tales como esa blasfemia".

Este es el mensaje que obtienen los internautas en China cuando teclean en alguno de los buscadores nacionales o en yahoo, google o Microsoft palabras como "libertad". Así lo cuentan hoy diferentes medios, entre ellos Periodista Digital. Todo parece indicar que los tres gigantes buscadores han aceptado las "indicaciones" proporcionadas por el gobierno, a cambio de poder seguir introduciéndose en el jugoso y sobre todo inmenso mercado de internet chino. Es la historia de siempre. Es curioso... pero siempre son los mismos los que ganan, los que pierden... y los que se forran. Aquí y en China.

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Allí (Te recuerdo, Amanda)

Amanda –suena a fulana- es un nombre sagrado en nuestro hogar desde que allí pensar era delito. Allí a muchas personas les exprimían el alma y la dignidad para obtener un batido de sangre y vísceras que papá dólar digería sin sentir arcadas. Mientras, los ojos del mundo no querían ver nada de lo que allí les sucedía a personas como mi amigo X –no menciono su nombre porque cualquier parecido con la realidad no es simple coincidencia. Él fue un ser que se volvió “invisible” durante meses. Allí, X fue sacado de su casa en la madrugada y arrojado a la oscuridad. Ya en la celda, le invitaron a degustar un menú exquisito. De entremés, le arrancaron un par de uñas, como quien se da un garbeo, mientras una garra estrujaba su virilidad en la entrepierna. Una vez rotos un par de huesos, de primer plato contempló cómo a alguien llamado Elena le hacían cosas que aquí intuimos en las pelis pero que allí, en un rincón de mierda de este planeta, sucedían. Cuando Elena dejó de ser alguien, a X le sirvieron el segundo plato, y le sodomizaron, utilizando para ello una pistola. Así que le dio por cantar, y cantó la traviata y hasta cantigas medievales. De postre, X escuchó su propia voz suplicando que le mataran, que le dieran matarile, que le “nominaran” y le expulsaran del programa. Meses más tarde, llevaron su cuerpo y lo que quedaba de su alma al estadio de fútbol donde halló cientos de larvas como él y enseguida se aclimató: calló, lloró, se lamentó, se sintió avergonzado ante su mundo y rezó por las madres; mi amigo X maldijo, se partió el alma e intentó morirse. Finalmente, luchó para volver a ser alguien “visible”. Hoy X enmudece cada 11 de septiembre, y si escucha la palabra “desaparecido” o ve en la televisión imágenes de entonces y de “allí”, tenemos que amarrarle. Hace años, cuando aparecía el “venerable” carnicero en su plácido arresto, tuvimos que esconderle el pasaporte para que no se plantaran en Londres X y su venganza. Cada noche X revisa los cerrojos de la puerta, se acuesta, oculta su alma bajo las mantas y blinda su memoria. Mi amigo X cumple una condena perpetua de pastillas, somníferos y tranquilizantes, saludables prácticas que no poseía el hombre que yo conocí un día. Mi amigo, mi amante, mi marido X, cuando acaricia el cabello de nuestra hija tiembla y se mira las uñas, y se besa los dedos, y cierra los ojos. Y cuando escucha algo parecido a “medidas excepcionales para defender la democracia” canturrea “Te recuerdo Amanda”, y yo me arrugo entera. El nombre que hoy suena a fulana es lo poco que les queda a quienes un día allí fueron invisibles.

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Imagining Bolivia

La actualidad hoy continúa marcada por la situación que se vive en Bolivia, donde la dimisión del presidente Carlos Mesa lejos de contribuir a solucionar el entuerto se ha convertido en una tragedia que tiene visos de ser griega si sus sucesores, los presidentes del Senado y el Congreso, no hacen tres cuartas partes de lo mismo: dimitir para que sea el presidente de la Corte Suprema de Justicia, Eduardo Rodríguez, quien, tal y como estipula la constitución boliviana, convoque elecciones anticipadas, que es lo que las masas de indígenas y trabajadores descontentos que campan a sus anchas por el país exigen.

No nos encontramos, a diferencia de lo que últimamente ha sucedido por otros lares, ante una más de esas "revoluciones" pacíficas a las que los juntaletras añadimos cosas como "revolución naranja" (véase el ejemplo ucraniano reciente), "revolución de los tulipanes silvestres" o "revolución del círculo democrático" y lindezas parecidas. No, en esta ocasión la situación es mucho más grave. Lo que hay en juego es la posesión de las enormes y envidiables riquezas naturales de Bolivia, hasta la fecha en manos de las grandes multinacionales estadounidenses y españolas, y las justas reivindicaciones indígenas de que dichas riquezas sean nacionalizadas y, por tanto, explotadas por y para el pueblo boliviano, el mismo pueblo que aguarda desde hace siglos unas condiciones aceptables y dignas, una vida que nunca llega. De ahí la claridad de las declaraciones efectuadas por uno de los dirigentes de la revuelta, que no dejan lugar a dudas sobre la pelea por la dignidad que gran parte de Bolivia afronta en este momento.

Resumiendo: los ingredientes para lo que algunos denominan preludio de una guerra civil están ahí, es cuestión de saber si hay algún barman irresponsable interesado en mezclarlos, elaborar el cóctel y dárselo a beber al pueblo boliviano, mientras Estados Unidos, España y Hugo Chávez, entre otros, aguardan, sin perder de vista sus intereses pero olvidando sin rubor alguno sus responsabilidades y sus culpas.

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